Manchmal kommen mit beim Lesen von B.s Blog besongniserregende Gedanken gepaart mir einem flauen Magengefühl. Nicht nur, dass ich den Eindruck bekomme, dass sich die Frau Lichjahre von ihrem Kern weggebiemt hat, was ja schon allein schlimm genug wäre und ich mir denke, was da wohl Schreckliches passiert sein muss, dass es soweit kam. Nein, es geht noch weiter. Hochtrabende Ansprüche die sie hat, schneidert sie sich aus all ihren tiefen Nöten und ihrer Hilflosigkeit einen langen, schwarzen Mantel, den sie trägt wie ein edler Ritter, der das normale Volk keines Blickes würdigt und der allein schon durch sein Auftreten allen anderen signalisiert: mit mir ist nicht zu Spaßen.
Das interessante ist: das wirkt. Kaum ein Mensch, der dahinter käme, dass da ein schwer verletzter Mensch sitzt, der keine Ahnung hat, wo sein Platz in der Welt liegt, verloren ist, schwach, hilflos. Kaum ein Mensch, der diese Staffette als solche enttarnt. Das glatte Gegenteil ist der Fall: B. wird durch die Bank wahrgenommen als unglaublich mächtige Frau, als dunkelste aller Büchsen Pandoras, als kalt, als vernichtend.
Gut, ganz so falsch ist das ja garnicht. Sie kann so sein, wenn sie will. Sie ist so, wenn man so auf sie zugeht. Das tragische ist, dass mein Gefühl eine ganz andere Sprache spricht. Dass da eben ein kleines, zartes Seelchen sitzt. Das von sich selber glaubt, ein reißender Wolf zu sein.
